23 cigarros, 23 razones

Mañana cumplo 23 años, y aunque he advertido a algunas amistades de cierta fecha, me he puesto pensar que no debí hacerlo, finalmente de todos modos se les va a olvidar y ya no tendría pretexto para sentirme.
No espero que me llamen, ni tampoco que me regalen algo, es clásico que hasta a mi familia se le olvide, años anteriores era tal mi necesidad de atención que hasta hacía fiesta. Mi mamá para advertir mi aniversario de haberme traído al mundo a sufrir, hizo lasagña.

Cuando se supone que desearía festejar por mi vida, la verdad festejo por mi muerte, de un año para acá, creo que en estos últimos 365 días, me han mandado a la chingada más veces, he tenido más sexo, he experimentado el miedo más vertiginoso, he aprendido a llorar por cosas con menos importancia, he escrito más, tengo una amiga menos, tengo la mejor carta de desaire y repulsión que alguien haya podido escribirme, tengo a dos que tres personas que odiar con justa razón o injusta, pero me da gusto, tengo a cerca de 100 alumnos para que me odien, supongo que tengo una depresión restringida al silencio, una que otra razón menos para no alimentar mis antiguos sueños de secundaria, unos pares de zapatillas más para joderme la espalda, unas cuantas faldas cortas para alimentarme del morbo masculino, centenares de cigarros consumados en mis pulmones, muchas copas del alcohol que me arrepiento de no haber tomado, en fin, tengo muchas cosas de las que puedo sentirme decrépitamente decepcionada.
Y sigo marchita, sigo con el peso que no pude dejar en un bote de basura de aquella ciudad, sigo preocupada también.
Los años no me pesan, lo que me pesa es no poder haber hecho mucho de lo que me pueda sentir satisfecha.

De no poder llenarte ese vacío, de ser impotente, incapaz de ser tu Diosa, y sigo siendo estupida, animalito de diversión, vehemente silenciosa.

Hoy quiero fumar y embriagarme a toda hora para no sentir la carga del tiempo. De vino, de poesía, pero ya no de virtud.

Geisha