Anáfora de la inconforme

No, ya no quiero ver los periódicos, ni la tele, ni oir el radio.
No, ya no quiero caminar por las calles de pintas inútiles.
No, ya no quiero caminar con incertidumbre en la noche.
No, ya no quiero saber de muertos y lesionados.
No, ya no quiero ver gente desempleada.
No, ya no quiero ver a mi ciudad destrozada y desgastada.
No, ya no quiero oir el silencio violento de la masiva manifestación.
No, ya no quiero asomarme a mi estrés diario.
No, ya no quiero más gritos no escuchados.
No, ya no quiero más bloqueos.
No, ya no quiero este gobierno ni proletarios inconformes.
No, ya no quiero esta educación vagamente revolucionaria.
No, ya no quiero ser la cobarde, ni la intolerante, ni la inconforme, ni la burócrata, ni la gobernante, ni la prensa, ni la maestra.
No, ya no quiero seguir vomitando mi coraje de impotencia.
No, ya no quiero seguir escuchando a los oídos sordos de una ley.


Pero veo gente pidiendo pan.
Me veo arrastrándome por un empleo y vendiendo mi escaso conocimiento.
Veo a mi madre buscando una forma honrada para sobrevivir en un mercado devaluado.
Veo a mi hermana, la déspota burócrata que aplaude la represión gubernamental
Veo a mi hermano en el ejército, tan lejos de sentirse civil y oaxaqueño.
Veo a mis sobrinos que se divierten con Dragon Ball, Bob Esponja, y dibujos lejos de ser humanos, ellos gozan con más de dos meses de vacaciones sin abrir un libro.

Prefiero mi autismo.
Prefiero cuatro paredes.
Prefiero hundirme en unas letras.
Prefiero vivir sin muchas explicaciones, pero no puedo.

Busco paz en cuentos, novelas, poemas, en letras bonitas, en imágenes que me hagan olvidar, en música que no me haga pensar, en cosas que acaparen mi tiempo, en una realidad que sólo existe en mi deseo anhelante de encontrar tranquilidad por medio de la acción y no de esta impotencia, de esta incertidumbre de no saber quien tiene una razón que me convenza.
No veo fin, no veo inicio, no veo futuro, no veo solución, no la habrá, vendrá otro opresor, vendrán otros ladrones que dirijan disturbios, vendrán mártires inútiles, vendrá cansancio colectivo; vendrán a borrar las pintas, lijar la cantera, negociar un desacuerdo, y en nuestra estupidez diremos, “aquí no pasó nada”, si es que se hace realidad mi deseo mediocre y necesario.

Geisha