Indignada

La gente me mira, después de mucho tiempo de no pasar por el zócalo en la noche, está despejado, me siento a fumar en una banca, admiro el panorama, los restaurantes, los hoteles cerrados.

Comerciantes en triciclo se ganan la vida, cada vez hay más, mitigan la obesidad de las golosinas regionales, elotes, esquites, gelatinas, café, atole, tamales… más basura, más vasos y platos de unicel, botes atiborrados de pestilencia, aún las hojas de los árboles denotan suciedad en el corazón de la ciudad, pintas en las paredes de cantera, ¡carajo! Hasta a mi me caga ver eso.

Más gente me mira, pienso ¿tengo algo raro? Hoy me peiné, traigo zapatos, no se me ha roto el pantalón, estoy fumando tranquila… ¿Por qué me ven?

Creo que es raro ver a una mujer sola a estas horas, sentada en una banca fumando ¡chale! creo que piensan que soy fichera. Con razón dos tipos pasaron como si se dirigieran a mí y unos pasos antes de romper mi espacio personal, se arrepienten y toman otra dirección.

Ese delirio de puteria me está envenenando el cerebro, y más viendo a Omar que está frente a mi, un gay que sin la más mínima vergüenza se ha parado a bailar en pleno centro de computo, se ha puesto a brincar cual esbelta libélula coqueta ofreciendo su trasero en un centro nocturno.

¡Ah! Si, pero me quedé en el zócalo… Suficiente humo en mi garganta, regreso a casa con los zapatos atiborrados del lodo en mi calle, voy a ver a mi señora madre que habla por teléfono, me dice que entre a su cuarto y salude a mi tío, mientras espero a que me pase la bocina, ella le dice: “Liliana ya es maestra, la recomendaron es su escuela, no, no, todavía no se casa, ya sabes como es ella, de sus libros no la sacas, ya le he dicho que haga su vida, me preocupa… bla, bla, bla”.

Salgo indignada del cuarto, pienso: si, ya estoy harta de eso malos libros de prepa, ¿casarme? No chingues mamá, tu chiflada familia me dice lo mismo y ahora tú, ¡el colmo! ¿Me quieres amarrar a una chiche materna? ¿No te es suficiente con el flacucho perverso de mi sobrino?

Recuerdo una conversación con uno de mis primos indocumentados en Estados Unidos...

Primo: ¡Qué milagro! Te ves bien en la foto.

Yo: Ay si, ay si, la quieres componer ¡verdad cabrón! Después de que me dijiste “fea”.

Primo: No en serio, te ves bien.

Primo: cásate.

Yo: (No contesto, en ese momento me encuentro indignada)

Primo: (me manda una foto)

Primo: te mandé una foto mía.

Yo: Si, ya la vi. (Yo, con ganas de exaltar su ego y burlona al ver al chaparrin en una Ram)

Yo: Tremendo camionetón que te cargas.

Primo: Si, ya ves, y sin estudiar tanto.

Yo: jajajaja ( río nuevamente indignada).

Geisha