males fatales

Anoche leía a Elias Canetti, premio novel en 1981, todos los pormenores su infancia escritos para salvarle la vida a su hermano George.

Hoy leí un correo de esos extremadamente raros, mi hermano en dos líneas me pregunta ¿cómo estoy?

Ayer también, uno de esos eternos excelentes amigos, con los que alguna ocasión intenté una relación que fue totalmente fallida, me recordó lo bien que la pasábamos hablando mil y un pendejadas, y los ataques de risa garantizados, de una amistad de años estropeada por un beso en el cine.

Esa amistad la perdí, porque finalmente consiguió otra novia más competente, más celosa y por supuesto con una visión muy clara de lo que es un noviazgo. Soy un fraude para eso, en esa conversación me dijo también que hacía tiempo me había visto tomada del brazo de alguien... cosa que me parece muy rara, del único que probablemente se refiere es de un rubio precioso, por el que tiré la baba un buen rato hasta que se fue, ustedes no saben lo feliz que soy cuando checo mis estadísticas y hay una visita de Suecia o Finlandia, porque seguramente es él.

También a los dos tipos que estimo y amo sin límites, soy a los bibliotecarios, mis vecinos y mejores amigos desde hace un par de años.

Si hiciera un recuento de todos aquellos tipos, caballeros, amigos, incluso extraños de los que soy amiga vía internet y nunca los he visto en persona, pero nunca dejan de saludarme amablemente o darme un buen consejo, no sé cuál sería el número, no es infinito, pero para acordarme de cada uno de los detalles de cómo los conocí o cómo los asocio, no sé cuánto tiempo me tardaría.

Aclaro, la mayoría de los hombres que han sido importantes en mi vida, ni siquiera tuve algún contacto de tipo sexual, y con los que sí, también en su mayoría he intentado eliminarlos de mi memoria, los imborrables los cuento con una mano.

Tampoco faltó el que me pidió escribiera sobre él. Por supuesto no lo hice, porque no soy quien para cumplir deseos y en definitiva me hubiera odiado después por lo que hubiera escrito. Naaah, no se crean, tampoco soy tan culera, soy un pan de Dios.

El Gordo precioso, ahora está lejos y se preocupa por otras cosas más importantes, no me molesto, pero si hasta la fecha yo lo sigo queriendo harto, es porque ha sido de esos pocos hombres maravillosos con una hermosa paciencia para soportarme.

Les hablo de Canetti, porque el libro que estoy leyendo sobre él es autobiográfico. Llevo casi dos semanas sin poder dormir completamente y una de esas noches en las que me estaba muriendo de frío, bajé a la una de la mañana a hacerme un té y poner madera en la chimenea, y me encontré con el libro de 'La lengua salvada' que Guille me mandó desde Oaxaca.

Desde hace tiempo me ronda esa idea, de que ya no quiero hablar más de mí, y aunque intente inventarme cosas ajenas a mi vida, siguen pareciendo mías. El punto es que, la autobiografía me resultó muy coherente, porque indiscutiblemente, hablaría de muchos hombres y sus múltiples comportamientos.

También otro asunto que me salta en muchos libros, es que los escritores se ven hechizados por mujeres que describen a secas y pobremente como 'bellas', pero que regularmente tienen algunos rasgos de locura, promiscuidad o fatalidad. Las madres, resultan como una fábrica infinita de amor o las tiranas por excelencia que habrán de educar a los genios con mano dura. Me pregunto, si alguno de esos hombres alguna vez me escribió en sus cuentos. Me pregunto también si carezco de esa locura y fatalidad para que alguno de ellos se enamorase de mí, me pregunto también por qué hasta últimos años he sido enamoradiza de idiotas y por qué he dejado ir a esos hombres contados que me aburrían por ser buenas personas.

Sin duda sería buen ejercicio escribir algo así, sin discriminar a los imborrables de los netamente prescindibles.