Manos muertas

De golpe me cayó la desazón. ¿Cómo he regresado sin querer regresar? ¿En qué momentos perdí la paz en mi hogar?
Me he cansado de esperar, de esperarte, de esperarnos; de encontrar y de encontrarnos.
Uno se queja y se queja, porque no tiene nada mejor que hacer. Las cosas no son tan malas. A veces mis estados deplorables de ánimo se deben a que me adjudico broncas que no me corresponden.

Después de oírte responder a una pregunta que no te hice, al día siguiente en la madrugada desperté con miedo, con temor. Tu respuesta es la misma a la que yo he llegado, porque los días pasan y pesan, el tiempo fluye y cada vez es más difícil desprenderse de lo poco que se ha ganado.
Qué fácil es decir que ya no queremos ser azotados por el mismo látigo, pero qué difícil es desprenderse de el.
¿Cómo dejar a un amor que ha sido incondicional por uno que nunca lo ha sido? ¿Cómo ser dueño del rumbo que quieres tomar en tu vida, si apenas puedes plantear lo que quieres?