El amante

Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde.

Todo libro que no afecte al lector, no merece leerse. Un lector del blog, me regaló el libro de ‘El amante’ de Marguerite Duras. Extraño fenómeno. He hecho algunos amigos y amigas, pero nunca una persona a la que no conozco, me había regalado algo. Así que agradézcanle a Dante, quien inspiró la sesión de fotos.
Lo preocupante de cuando te afecta un libro, es porque refleja lo que eres, lo que fuiste o lo que podrías ser. Duras nació en Indochina, pero de padres franceses. Escritora, erotómana, cineasta, guionista, comunista y mujer.
Demasiadas similitudes, ¡oh Dios! Discúlpame por ser tan pretenciosa. Amo el cine, me perfilo como escritora, aún de poca monta, pero bien montada en la pelvis de lo sexoso.
A partir de un personaje que no se es, descubro cosas. Se puede ventilar un pasado que no se vivió, pero se conoce. La novelita me recordó que a mí, no me gustan los hombres de origen oriental, nunca he sentido ni un tantito de atracción por lo hombres de ojos rasgados. En ellos probablemente veo a mi bisabuelo, mi abuelo, mis tíos y tías.
Una niña de quince años acepta tener un amorío con un chino rico de 26, quien por tres años ha quedado perdidamente enamorado, de la prostituta blanca, como la llama su padre.
He leído el libro enamorándome de esa niña inocente que se entrega, sin remordimientos a un extraño. Marguerite narra su historia casi a sus 70 años, niega toda sensiblería en ‘El amante’ y dota a su personaje, de una libertad que ha borrado toda esperanza de añorar. No hay deseos cumplidos, no hay líneas rosas. Hay una historia fragmentada, hecha de tajos de recuerdos que han marcado por sus golpes, por su odio, por sus traumas.
Para el chino y la francesa, la raza y el dinero los separa, el miedo del hombre chino hacía su padre, nunca le harán tener el valor necesario para quedarse con ella; ella tampoco desea enamorarse de él.
En todas las páginas, no hay ni una sola palabra de amor de la niña hacía el chino. Marguerite se resistió a hacerlo, aunque en algunos fragmentos intente maquillar el dolor que sintió cuando dejó de ver a su amante.
Mi vida inició demasiado tarde. Mi cuerpo probó el placer con el inframundo. Sin explicaciones barrocas, ni palabras melosas. Gocé el dolor de no sentir nada por quien me penetraba. Marguerite exigía al chino su cuerpo, para complacerla, pero no era mujer de uno, era mujer de letras, vicios, arte y política.
A veces me da miedo que la soledad se traduzca en la infidelidad, en mi falta de pertenencia a alguien, en ser de un hombre, pero no sentirme de él. El amante que se enamora, pero deja ir a su musa, porque sabe que aún reteniéndola un poco más, algún día tendrá que irse.